> XPOHOC > РУССКОЕ ПОЛЕ   > БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ

№ 6'07

Вячеслав Сиваков

XPOHOC
ФОРУМ ХРОНОСА
НОВОСТИ ХРОНОСА

 

Русское поле:

Бельские просторы
МОЛОКО
РУССКАЯ ЖИЗНЬ
ПОДЪЕМ
СЛОВО
ВЕСТНИК МСПС
"ПОЛДЕНЬ"
ПОДВИГ
СИБИРСКИЕ ОГНИ
Общество друзей Гайто Газданова
Энциклопедия творчества А.Платонова
Мемориальная страница Павла Флоренского
Страница Вадима Кожинова

 

Вячеслав Сиваков

Беседуя с тишиной…

* * *
Мертвая спираль перламутра
С вечно живой памятью
Лежит на столе,
Поверх постылых черновиков.
В еле уловимом шуме
Голос далекий прибоя:
Легкое щелканье галек,
Шуршанье отступающей волны.
Грустные звуки,
Рожденные пустотой раковины,
Невидимой нитью
Тянутся в прошлое, к морю.
Что же ты, моё сердце,
Тревожишь меня по ночам,
Куда ты зовешь,
О чем ты мне хочешь напомнить?
 
*  *  *
Блаженные часы о четырёх стенах.
Я с тишиной беседую о Боге.
Дух, прозревая, отторгает страх.
Пусть одиночество печатью на устах,
Но свет в душе и ангел на пороге.
 
* * *
Встаёт туман из пор земных и вмятин,
Но звёздный свет ещё покуда внятен.
Вздыхай же, изумленная душа,
Росы прохладу и осины трепет,
И возглас ветра, что в сердцах зацепит
Пучок травы на грани шалаша.
 
*  *  *
Весь день капель, а к вечеру морозит.
Мечтают садоводы о навозе,
Вороны копошатся у гнезда.
Да, это март: и месяц без ущерба,
И воздух чист, и встрепенулась верба,
И средь ветвей колеблется звезда...
 
В ТОТ МАРТ БЛАГОСЛОВЕННЫЙ…
Без суеты азартной, под будничный мотив,
Пришло 8 Марта, позёмку распустив.
 
Докучливость мороза да наста зябкий хруст,
И венички мимозы подчеркивают грусть.
 
У всех одно и то же — растрёпанный букет
За целлофаном ёжит зелено-серный цвет.
 
Заученная робость, сухумский аромат.
Мы старше стали оба, но твой печальней взгляд.
 
Ну что нам эта вьюга? Метёт себе, и пусть!
Мы что-нибудь друг другу расскажем наизусть.
 
Отряхивая плечи, вернёмся налегке
В двухкомнатную вечность с букетиком в руке.
 
И медленно оттают цветы, и в тишине
Стихи я прочитаю готовые вчерне:
 
«Ах, сколько лет минуло с той призрачной весны,
Уж сединой подуло любимой на виски...»
 
За скромный сядем ужин. Вина колючий вкус.
Мальчишкой неуклюжим я губ твоих коснусь.
 
* * *
Ветка озябшей ивы пальцы моя согрела.
Иссине-жёлт и мутен месяца свет в окне.
Вербное воскресенье — самый канун апреля.
Вот и часы пробили колоколом в тишине.
 
Двунадесятый праздник. Через неделю Пасха.
Медленно распустился белым цветком рассвет.
Влага холодных стёкол, почек пушистых ласка.
В памяти взгляд усталый и спокойное: «Нет...».
 
В том далеке, где юность, тоже не спишь, наверно,
Смотришь в окно на месяц, слушаешь тишину,
И, расставаясь с мартом, веточку тиснешь вербы,
Может быть, тоже вспомнишь нашу с тобой весну?..
 
«В ТОТ МАРТ…»
Локтей углы слепые — и вдребезги бокал.
Ты помнишь, как впервые тебя я целовал.
 
В тот март благословенный, что нам себя явил
Оттаявшей вселенной нечаянной любви?
 
* * *
Мне скомкал каверзный апрель
Задуманную оду.
Что делать с рифмою «капель»
В отвратную погоду?
 
Хоть шепчет ива за окном
О воскресенье вербном,
Дохнуло небо октябрём,
Его отрывком скверным.
 
И поспешавшие грачи
Нахохлились понуро.
Нет-нет и глухо прозвучит:
— Погода на смех курам...
 
А дальше слов не разобрать,
Ведь сей язык грачиный —
Тьмутаракань, ни дать ни взять,
С картавою начиной.
 
Зане какие калачи?
Сиди на липе и молчи,
Будь чернецом на деле,
И жди, пока окрепнет речь
И запоют вокруг, сиречь
Конца страстной недели.
 
Ну а воронам — благодать!
Им что ни брось — то ужин.
Не натощак же выяснять,
Кому и кто, какая мать, —
Уж им толмач не нужен.
 
Глядишь, товарки прилетят
С неблизкого кордона.
Про все на свете нагалдят
И сядут горделиво в ряд —
Они везде как дома.
 
И лишь лукаво глаз косят —
Им грач не кум, а паныч.
И долго слышно, как ворчат
И наполняют скрипом сад,
Устраиваясь на ночь.
 
СКВОРЕЦ
Вечерами туман заклубился,
Что ж, июль — всему лету венец.
«А в скворечнике стриж поселился» —
Так мне жалуется скворец.
 
Прилетел он — взъерошен от счастья, —
Первый выводок встал на крыло.
Ни подвоха не ждал, ни напасти,
Но случается — не повезло.
 
Вот что значит беспечности скворечья:
Глянул в домик, а там супостат.
Он винится щебечущей речью,
Но отчасти и я виноват.
 
Он будил меня пением скромным,
А на грядках был сущий пострел.
И теперь оказался бездомным, —
Я вздыхаю: — Недосмотрел…
 
Началась неудачно неделя.
Улыбнулся я: — Как помогу?
Он приятелем был мне с апреля,
У скворца я, выходит, в долгу…
 
* * *
Небосвод. Паутина созвездий.
В пальцах стынущих тишины,
Как расплата и как возмездье,
Индивеет бритва луны.
 
Что-то узок рубахи ворот,
По спине ползет холодок.
За рекою на всхолмье город,
Как и я, на ветру продрог.
 
Остывает ночь. Тлеют угли.
Потревожил страх козодой.
И рассвет шевелится смуглый,
И студеной пахнет водой.
 
ПУШКИН
1.
Тень Пушкина встаёт над спящей Русью
И до рассвета бродит по росе.
Качает головой и шепчет с грустью:
— Не дай, Бог, видеть...
Дальше помнят все.
 
2.
Свинец и тишина. И чёрный свет окошка.
Холодная ладонь, белеет мрамор лба.
И у одра рассыпана морошка.
На улице безмолвная толпа.
 
Вокруг друзья. Ни жалобы, ни стона.
Недвижна на подушке голова.
Взор прояснённый отыскал икону:
— Жизнь кончена...
Последние слова.
 
А город чуть дрожал, морозный и белесый,
В преддверии очередного дня.
История скрипя ворочает колёса.
Я думаю о нём, колени преклоня.
 
НИЗВЕРЖЕНИЕ ПЕРУНА
Как тащили Перуна по спуску,
Княжьи вои натешились вволю:
Кто ударит мечем, а кто плетью:
— Нут-ка, идолище деревянное!..
О Перуне, Перуне!
 
Да роптал вдоль народ неутешный:
— Чем Варягу ты не приглянулся?
За великое бо поруганье,
Что огонь ты гремучий не явишь?
О Перуне, Перуне!
 
Ан не ведают страху глумливцы:
Отрубили серебряну голову,
Бирюзовые очи повыкрали
И усы золотые сломили.
О Перуне, Перуне!
 
А натешившись, бросили в Днепр.
Застонали, запенились волны,
Покатились к разбойным порогам.
А с холма вслед глядел ему княже.
О Перуне, Перуне!
 
А лишь идол с очей его скрылся,
Повернул он коня вороного,
Покачал головой и ни слова,
Только так, про себя, усмехнулся:
«О Перуне, Перуне...»
 
И поехал на двор к себе молча
В окружении гридней могучих.
Что задумался, князь Володимир?
Как-то будете жить вы, кыяне?
О Перуне, Перуне!
 
* * *
К утру свежеет. Ровно дышит поле.
Парит, переливаясь, звездный шлях.
Как далеко он от земной юдоли,
Но не завидуй чьей-то высшей доле,
Кто смотрит вниз — у тех лицо в слезах.

 

  

Вы можете высказать свое суждение об этом материале в
ФОРУМЕ ХРОНОСа

 


Rambler's Top100 Rambler's Top100

 

© "БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ", 2007

Главный редактор - Горюхин Ю. А.

Редакционная коллегия:

Баимов Р. Н., Бикбаев Р. Т., Евсее­ва С. В., Карпухин И. Е., Паль Р. В., Сулей­ма­нов А. М., Фенин А. Л., Филиппов А. П., Фролов И. А., Хрулев В. И., Чарковский В. В., Чураева С. Р., Шафиков Г. Г., Якупова М. М.

Редакция

Приемная - Иванова н. н. (347) 277-79-76

Заместители главного редактора:

Чарковский В. В. (347) 223-64-01

Чураева С. Р. (347) 223-64-01

Ответственный секретарь - Фролов И. А. (347) 223-91-69

Отдел поэзии - Грахов Н. Л. (347) 223-91-69

Отдел прозы - Фаттахутдинова М. С.(347) 223-91-69

Отдел публицистики:

Чечуха А. Л. (347) 223-64-01

Коваль Ю. Н.  (347) 223-64-01

Технический редактор - Иргалина Р. С. (347) 223-91-69

Корректоры:

Казимова Т. А.

Тимофеева Н. А. (347) 277-79-76

 

Адрес для электронной почты bp2002@inbox.ru 

WEB-редактор Вячеслав Румянцев

Русское поле